Kallt i lägenheten. Källarkallt. Rått. Skriver med vantar på händerna men det är svårt att få det rätt. Gick hem för att träna från jobbet. Kommer ingen vart. Ibland bara säger det stopp i kroppen när något sker eller när man känner något. Satans ventilationsplats som är öppen för allt och alla. Behöver lufta tangentbordet. Låta fingrarna ströva fritt utan hämningar. Dagboksfingrar. Prata med mina vänner om saker som bara går att prata med vänner om. Behöver ligga i knät och bara ösa ur mig tomma eller helt betydelsefulla ord. Flyta fritt i ett hav utan öron överallt. Knalla omkring bland småsten och sparka på grenar i en tom skog som bara lyssnar till mig och mitt hjärta. Ventilera. Analysera. Överdiskutera. Planera. Anna helvete att du inte är här nu. Du förstår alltid så bra för du säger inte "nää så är det inte" eller " men asså det kanske var menat såhär". Du är så ärlig och tänker likadant. Jag måste bara få orda. Orda länge och mycket. Det är snurrigt.